– Порой от него нет спасения, – сказала она. – А иногда он проникает в душу постепенно. Я пытаюсь говорить с ним: «Еще рано, Смерть, погоди».    – Я лежу в темноте и смотрю на часы. Сплошь нечетные числа. Час тридцать семь ночи. Три пятьдесят девять утра.    – Смерть отмечена нечетными числами. Так сказал мне сикх. Тот праведник из Айрон-Сити.    – В тебе вся моя сила, вся энергия. Как же мне убедить тебя, что это страшная ошибка? Я всегда смотрел, как ты купаешь Уайлдера, гладишь мою мантию. А теперь эти невинные наслаждения мне недоступны. Неужели ты не сознаешь, как чудовищно поступила?    – Порой от этого бывает так больно, словно меня ударили, – сказала она...

Прошлым летом выдались такие жаркие дни, что воздух над полем колыхался, словно дрожащее водное полотно, а от земли поднималось знойное марево, делая каждый вдох обжигающим и тягучим. Я чинил свой трактор прямо посреди бескрайнего поля — коробка передац вышла из строя, оставив железного великана беспомощно замершим среди золотистой пшеницы. Солнце палило безжалостно, его лучи были раскаленными иглами, от которых не было спасения. Ни единого дуновения ветерка, ни намёка на прохладу. Вокруг царила...