Я в детстве думала, что любовь пахнет яблочным вареньем. Не тем, которое продают в пузатых банках с красивыми этикетками, где на крышке нарисована счастливая бабушка, будто её специально наняли улыбаться за всех настоящих бабушек мира. Нет. Любовь пахла именно тем вареньем, которое варила моя тётя Зоя в старой алюминиевой кастрюле с кривой ручкой. Варенье у неё всегда убегало, шипело на плите, оставляло липкие янтарные следы, а тётя Зоя ругалась вполголоса: — Ах ты ж зараза сладкая, опять решила жить отдельно от кастрюли...