Старый Новый год я никогда особо не праздновала, если честно. Ну подумаешь, ещё один повод нажраться и лечь спать в два ночи с тяжестью в желудке. Но Игорь как-то в начале января обмолвился, что у него в семье всегда отмечали этот день, что это традиция, что мама его делала утку с яблоками и салаты. Ну я и подумала — а почему бы нет? Мы же вроде как вместе уже второй год, живём под одной крышей, может, пора и свои традиции создавать. Тринадцатого января я специально отпросилась с работы пораньше...

— Ты что делаешь? — голос Алины прозвучал не громко, но как-то сдавленно, будто ей пережали горло. Она стояла в дверном проеме кухни, сжимая в руке пучок свежей петрушки, который секунду назад собиралась мелко покрошить в тарелки. Картина, открывшаяся перед ней, не укладывалась в голове. Галина Ивановна, её свекровь, грузная женщина в бесформенном трикотажном костюме цвета переспелой сливы, стояла у плиты. В её мясистых руках дымилась пятилитровая кастрюля, которую Алина сняла с огня всего десять минут назад...