Осенний парк дышал сыростью и увяданием. Листья, уже не жёлтые, а бурые, мокрые, тяжело лежали на дорожках, прилипали к подошвам, и каждый шаг Анны сопровождался тихим влажным шорохом. Она любила это время года — когда воздух становится прозрачным, когда запахи становятся отчётливее, когда мир словно замирает в ожидании холодов. Но сегодня она не чувствовала этого. Она просто шла. Бесцельно. Как и всегда. Анна остановилась у лотка, где пожилая женщина в засаленном фартуке продавала домашние пирожки...