— Кать, ты когда зарплату получаешь? В пятницу же? Катя остановилась в дверях прихожей, ключи еще в руке. Паша вышел из комнаты, телефон светился в его ладони. Двадцатое декабря, восемь вечера, за окном метель, а дома тепло и пахнет жареной картошкой. — Завтра, — ответила она, стягивая ботинки. — А что? — Отлично. На Новый год маму в ресторан поведем, так что зарплату перекинь на мою карту. Катя выпрямилась, сумка с документами сползла с плеча на пол. — Что, прости? — На Новый год маму в ресторан поведем, — он снова уткнулся в экран, листал что-то...

Последние шесть часов моего рабочего дня тянулись как густой, липкий сироп. Цифры в отчетах расплывались перед глазами, а голова гудела от усталости. Я мечтала лишь об одном — добраться до дома, снять туфли и погрузиться в тишину. Но звонок Димы разбил эти надежды в пух и прах. — Алло, Ритусь? Ты где? — На выходе из офиса, как и планировала. А что? — Мама звонила. У них сегодня Ольгин день рождения, небольшие посиделки. Просили заехать. Мы уже почти у них, заскакивай сразу, окей? В трубке послышался нетерпеливый гудок...