Татьяна стояла у окна, наблюдая, как муж усаживает детей в машину. Семилетняя Маша капризничала, не хотела ехать, а десятилетний Артём уже сидел на заднем сиденье, уткнувшись в планшет. "Опять к его родителям. Третьи выходные подряд", — подумала она, чувствуя знакомую горечь. — Игорь, подожди! — Татьяна выбежала на крыльцо, накинув кардиган. — Может, заедем к моим? Они же в пятнадцати минутах отсюда. Муж захлопнул багажник и повернулся к ней с раздражением на лице: — Тань, мы же договорились. Мама специально готовилась, отца с дачи вызвала...

Они решили, что смогут всё забрать, не сказав ей ни слова. Только забыли: память у умерших крепче, чем у живых. Тихий звонок телефона разрезал утреннюю тишину моей квартиры. Я только-только заварила чай — крепкий, как любила бабушка. Кто мог звонить в семь утра в субботу? На экране высветился незнакомый номер. — Милица? Это Лизавета Петровна, соседка Клавдии Степановны. Ты меня помнишь? Конечно, я помнила тётю Лизу — маленькую, суетливую женщину с аккуратной сединой и привычкой знать всё о каждом на их улице...