Последняя картонная коробка с надписью «Хрупкое! Кухня» с легким стуком упокоилась на светлый ламинат. Я откинула непослушную прядь волос со лба и, обернувшись, обвела взглядом пустую гостиную. Пустую, но уже нашу. Ничего, кроме пыльных лучей заходящего солнца в большом окне и двух бутылок воды в углу, но это было именно то, о чем мы так долго мечтали. Собственный угол. Своя крепость. Артем вышел из спальни, снимая майку, испачканную въевшейся пылью переезда. Он поймал мой взгляд и улыбнулся той самой усталой, но счастливой улыбкой, которая бывает только в такие моменты...

Меня зовут Лера. Честно? Я с детства ненавидела это имя. В нём не было ни силы, ни характера, ни звучания — только какая-то бесформенная мягкость, будто каша, прилипшая к потолку. Ударение на первый слог — как будто кто-то небрежно стукнул ложкой по пустой алюминиевой кастрюле в советской кухне: звонко, глупо и раздражающе. Когда я слышала это «Лера!» — особенно от матери, с её вечно раздражённой интонацией — у меня внутри всё сжималось. В детстве я мечтала, чтобы меня звали Дианой — гордо, с короной в голосе...