Бабуля Клава жила в своей квартире сорок два года. Сама клеила эти обои в цветочек, сама красила подоконники, сама сажала герань на балконе и каждый листик знала по имени. В этой квартире она пережила и счастливые дни, и горькие, и теперь эти стены казались ей не просто стенами, а чем-то вроде живой памяти. А теперь она стояла посреди комнаты, сжимая в узловатых пальцах вязаную шаль, и смотрела, как чужие люди деловито открывают шкафы и трогают её вещи. -Это всё можно на помойку, - бросил молодой мужчина в джинсах и дорогой куртке, тыкая пальцем в старый буфет...