Папа стоял на пороге в десятом часу вечера: в одной руке чемодан, в другой — эмалированная кастрюля с крышкой. — Отмой, — он протянул мне кастрюлю. — У тебя средство хорошее. Гречку варил, пригорела. Как мать её варит, ума не приложу. Я подняла крышку. На дне чернела корка в палец толщиной. — Пап, а мама где? — Дома. Котлеты себе жарит. — Он поставил чемодан у вешалки. — Себе, Аня. Одну сковородку. Сидит ест, а я рядом чай пью. На развод она подала. Вот так. Мне сорок четыре года. Столько же мои родители женаты...