Виктор Савельев был человеком привычки. Железной, непоколебимой, почти философской. Завтрак в семь. Обед в час. Тапки – это вообще отдельная история. Каждый вечер, ровно в половину седьмого, дверь квартиры распахивалась с таким видом, будто за ней стоял как минимум Наполеон после взятия Москвы. Виктор вваливался в прихожую, швырял куртку мимо вешалки (ну, почти на вешалку, если смотреть с оптимизмом) и кричал в глубину квартиры одно короткое, ёмкое, исчерпывающее слово: – Нина! А дальше шло уже уточнение: – Тапки подай! Каждый будний день...

У сверкающих витрин крупного магазина топтался сгорбленный дедушка. Его выцветшая, истрепанная одежда кричала о крайней нужде, а дрожащие пальцы судорожно перебирали жалкие гроши. Подсчитав скудные сбережения, старик понял: на кефир да пару буханок должно хватить. Со вздохом он переступил порог. Собрав свою скромную корзину, он двинулся к кассам, но внезапно споткнулся. Потеряв равновесие, бедолага врезался в солидного мужчину средних лет, который как раз держал в руках бутылку эксклюзивного алкоголя...