Я всегда думал, что измена — это когда ты что-то подозреваешь. Когда жена задерживается на работе. Когда пахнет чужим парфюмом. Когда телефон лежит экраном вниз. С Катей всё было не так. Она пришла сама. В среду, в семь вечера. Я жарил картошку с луком — её любимую. На кухне пахло детством и уютом. Она стояла в дверях, в своём сером халате, который я подарил ей на годовщину, и молчала. — Садись, — сказал я, помешивая картошку. — Ещё пять минут. — Саша, — голос у неё был чужой. Как будто не она говорит, а кто-то другой, кто поселился у неё в горле...