– Уходи, нищенка! – Кричала мне вслед богатая свекровь. Она не догадывалась, что мой отец-миллионер уже лишил ее сына наследства.
В доме Волковых даже воздух казался накрахмаленным. Он пах дорогой полиролью для антикварной мебели, селективным парфюмом Инессы Павловны — что-то французское за двести тысяч флакон — и едва уловимым ароматом презрения, который, казалось, источали сами стены особняка. Этот трехэтажный дворец в закрытом поселке под Москвой был воплощением успеха и амбиций. Каждая деталь интерьера кричала о деньгах: венецианские люстры, мрамор из Каррары, картины современных художников, чьи имена мелькали на аукционах...