Я замерла с ручкой над ежедневником. Самойлова? Быть такого не может. Сердце пропустило удар, а затем заколотилось как сумасшедшее. – Простите, вы сказали – Самойлова? – мой голос предательски дрогнул. – Да, всё верно. Что-то не так? "Не так" – это мягко сказано. Елена Самойлова – первая жена моего мужа. Та самая, о которой я знала только по горьким обмолвкам Андрея и случайно увиденной фотографии, затерявшейся среди старых документов. – Нет-нет, всё в порядке. Завтра в десять утра вас устроит? Положив трубку, я долго сидела, уставившись в пустоту...

Елена Викторовна Самойлова всегда гордилась своим идеальным домом. Каждая вещь здесь знала свое место: хрустальные рюмки в серванте стояли по росту, книги на полках выстроились по алфавиту, а фотографии в рамочках демонстрировали безупречные моменты семейного счастья. На центральном месте красовался портрет — она сама в белом платье рядом с мужем Анатолием. Свадебные лица излучали ту особую радость, которая бывает только в начале пути, когда кажется, что впереди ждет исключительно прекрасное. Тридцать лет брака научили Елену ценить стабильность превыше всего...