— Оксаночка, доченька, ты не представляешь, какое горе! Дядя Стёпа… наш дядя Стёпа… умер! — голос Валентины Ивановны в трубке срывался на такой неподдельный, казалось бы, трагический шёпот, что Оксана невольно прижала руку к сердцу. Начало этой истории здесь >>> Она сидела в уютном кресле своего косметологического кабинета, наслаждаясь редкой свободной минутой между клиентками. За окном шёл тихий снег, укутывая город в белое одеяло. Прошёл почти год с того момента, как она разорвала финансовую пуповину, связывавшую её с сестрой...

Я до сих пор помню запах своего сада в тот последний спокойный день. Это была смесь влажной после полива земли, пряной горечи бархатцев и, конечно, главного, пьянящего аромата – густого, медового запаха старых роз. Моих роз. Они были не просто центром сада, они были центром моего маленького мира, который я с такой любовью выстраивала год за годом на этом небольшом клочке земли за нашим домом. Старый, раскидистый куст с толстыми, почти древесными стеблями был усыпан темно-бордовыми, бархатными цветами...