Виктор Петрович откинулся на стуле, потирая глаза. Проклятая лупа выматывала, а свет от настольной лампы бил прямо в лицо. Мастерская, пропахшая ржавчиной и старым лаком, гудела от тиканья часов — десятки механизмов, каждый со своим нравом. Тридцать лет он тут, в этом тесном углу на окраине города, где пахнет пылью и одиночеством. Тик-так, тик-так. Глушит всё, кроме мыслей об Олеге. На верстаке лежали чьи-то карманные часы, заказ от вчера. Серебряный корпус потёрт, но гравировка ещё читается: «С днём рождения, сын»...

***** Желаю тебе, Вика, чтобы искры счастья никогда не гасли в твоих глазах. Пусть твоя жизнь будет наполнена любовью, радостью, успехом и интересными приключениями. И помни, что ты всегда можешь рассчитывать на мою поддержку! ***** Желаем тебе Вика, чтобы этот год был наполнен яркими красками, интересными событиями и незабываемыми моментами. Пусть вдохновение не покидает тебя ни на секунду, а новые открытия радуют и удивляют. Мы верим, что все твои заветные мечты сбудутся, и ты будешь идти к своим целям с уверенностью и энтузиазмом...