Я всегда считала свою квартиру крепостью. Не в метафорическом смысле, а в самом что ни на есть прямом. Три года назад, перед самой свадьбой, я вложила в эту двушку на окраине Москвы все свои сбережения, наследство от бабушки и бессонные ночи, делая ремонт. Здесь каждая розетка, каждая полочка были выбраны и установлены лично мной. Это было мое пространство, мой тыл, мое главное достижение к тридцати годам. Игорь, мой муж, никогда не претендовал на эту собственность. Когда мы поженились, он переехал ко мне со своей съемной квартиры, и мы зажили счастливо...

Тишина в гостиной была настолько густой, что в ушах звенело. Воздух, пропитанный ароматом дорогого кофе, который теперь остывал в чашках, казалось, застыл, превратившись в стекло. И слова Марины разбили это стекло вдребезги. — Квартира моя и не кого я прописывать в неё не собираюсь. А уж вас и вашего сына тем более. Она произнесла это четко, отчеканивая каждое слово, глядя прямо в глаза свекрови. Не в пол, не в сторону, а прямо на Лидию Петровну, сидевшую напротив в глубоком кресле. Лицо пожилой женщины будто каменело на глазах, лишь легкая дрожь в уголках губ выдавала потрясение...