Воздух в аэропорту всегда пахнет одинаково — пережаренным тестом из буфета, чужими духами и усталостью. Я катала маленький чемодан по серому полу и думала только об одном: как зайду в свою тихую квартиру, поставлю воду на чай, брошусь на диван и наконец-то разложу по местам эти три суточки бессонницы и чужих голосов. Таксист попался разговорчивый, но я только кивая смотрела в окно. Город за стеклом был какой‑то плоский, серый, как картинка на экране. Телефон завибрировал — Илья. Я нажала видеозвонок, жадно, как будто этим экраном могла дотронуться до дома...