ЧАСТЬ 1 – Ксюша, дочка, не одолжишь сто рублей на хлеб? – голос Макара Ильича дрожал, а глаза смотрели с такой невыносимой тоской, что у меня мгновенно сжималось сердце. Он стоял на лестничной клетке в своём неизменном выцветшем свитере крупной вязки. В руках теребил старый холщовый мешочек, в который обычно складывал покупки. Его плечи были опущены, а седые волосы растрёпаны, придавая ему вид человека, совершенно сломленного тяжестью прожитых лет. – Конечно, Макар Ильич, – я потянулась к сумке, висящей на крючке в прихожей...