Тишина в квартире была густой и звенящей, словно воздух перед грозой. Алина медленно прошлась по гостиной, ее босые ноги тонули в густом ворсе кремового ковра. Широкие окна от пола до потолка открывали вид на вечерний парк, подсвеченный изящными фонарями. Для постороннего глаза это была картина идеального, почти сказочного быта. Уютный свет торшера, дорогие отделочные материалы, блестящая поверхность журнального столика, на котором не было ни пылинки. Но для Алины этот дом давно перестал быть жилым пространством...

Здравствуйте. Меня зовут Анна Сергеевна. Мне сорок семь лет, и двадцать из них я работаю учительницей русского языка и литературы в обычной гимназии нашего города. Я всегда думала, что понимаю людей. Что вижу их насквозь — по опущенным уголкам губ, по бегающим глазам, по тому, как человек нервно теребит край рукава. Профессия, знаете ли, обязывает. Дети — они ведь как открытая книга, даже когда пытаются что-то скрыть. А их родители... ну, это книги, которые просто нужно уметь читать. Я была уверена, что своего мужа, Олега, я прочла от корки до корки...