Людмила Борисовна сидела на диване, перебирая старые фотографии, которые достала с антресолей после очередного телефонного скандала. На снимке двадцатилетней давности её Лера, еще с бантами и в школьном сарафане, гордо держала грамоту за победу в олимпиаде по литературе. Людмила тогда была одна, ее муж Валерий, мотался по северным вахтам, вкалывал сварщиком на газопроводе, появляясь дома раз в полгода, и то, чтобы отсыпаться да привозить деньги. Всю домашнюю рутину Люда взвалила на себя, оградив дочь от грязных тарелок и швабры, как от проказы...

– Это что? – он ткнул пальцем в папку на моём столе. Я подняла голову. Передо мной стоял Денис Ковалёв, новый генеральный. Три недели назад его привели из головного офиса. Тридцать два года, узкий костюм, часы размером с кулак. Первым делом он переставил мебель в приёмной, убрал кулер с нашего этажа и запретил держать цветы на подоконниках. – Это заявка на сертификацию партии, – сказала я. – Как обычно. – Как обычно? – он поднял бровь. – У тебя тут девятнадцать лет «как обычно». А результат где? Я работала в этом здании с две тысячи седьмого...