С детства страдала от собственной сентиментальности. Убитый комар вводил в депрессию на год. Сорванный кем-то цветок вызывал желание убить. Муж как-то ехидно поинтересовался: — Вот ты сейчас пожираешь шестую котлету? Она когда-то была милой хрюшкой. Розовой и беззащитной. Пришлось заткнуть ему рот полотенцем, чтобы чувство вины не помешало мне съесть седьмую котлету. Живые цветы в дом приносить запрещалось. Искусственные букеты напоминали траурные венки. Решила заняться кактусами. Тут же муж опять...