— Десять тысяч рублей! — голос Зинаиды Петровны разнесся по квартире, как удар хлыста. — Не делай вид, что не понимаешь! Наташа замерла у плиты, сжимая в руке деревянную лопатку. Масло на сковороде зашипело, забрызгав фартук. — Зинаида Петровна, о чём вы? — О деньгах моих! — свекровь тряхнула потрёпанным кошельком, будто уликой на суде. — Вчера были, сегодня нет. А ты последняя, кто мог их взять. Наташа выключила газ. Солнечный свет из окна падал на кухонную плитку, высвечивая трещины и потёртости...

Тишину воскресного полудня в их небольшой, но уютной квартире в одном из спальных районов Екатеринбурга нарушал лишь мерный гул холодильника да тихое шипение масла на сковороде, где Ольга доводила до золотистой корочки сырники. Алексей сидел за кухонным столом с ноутбуком, но работа не шла. Он прислушивался к доносившимся из гостиной голосам. Его мать, Тамара Павловна, и сестра, Ирина, приехали в гости, как это бывало раз или два в месяц – с пирогами, последними новостями и неизменным ощущением грядущей бури, которую Алексей научился чувствовать кожей за долгие годы...