Мы ждали в гости свекровь, Людмилу Ивановну, и брата моего мужа, Павла. Такие семейные ужины по субботам стали у нас традицией, и я, честно говоря, их любила. Мне нравилось создавать этот островок тепла и стабильности. Нравилось видеть, как мой муж, Сергей, расслабляется после тяжелой рабочей недели. Серёжа вошел на кухню, привлек меня к себе со спины и поцеловал в шею. — Ммм, пахнет потрясающе, как всегда, — пробормотал он мне в волосы. — Ты у меня лучшая. Я улыбнулась, положив свою ладонь поверх его...

— Он тебе не родной, зачем тебе чужой мальчишка? — шипела ей в ухо Ирина Викторовна, пока Артем задувал свечи на торте. Фраза прозвучала негромко, под прикрытием ликующих криков «С днем рождения!». Но Аня услышала каждое слово. Четко, ясно, будто ее проткнули ледяной иглой. Она даже не повернулась. Просто застыла с улыбкой, натянутой, как проволока. Улыбкой, которая должна была скрыть все: и это ядовитое шипение, и ком горечи, подкативший к горлу, и внезапную дрожь в коленях. Свекровь отошла к столу, будто ничего не произошло, и начала разливать чай...