И помня бессмертное «рукописи не горят», В широкий альбом с обложкой под чью-то кожу Кладу фотографии. Бережно. Все — подряд. («Зачем ты их в летние? Это конец октября!») Чтоб, глядя потом, подумать: жила не зря. И образы прошлого станут ещё дороже. И кто-то смеётся, мол, есть телефон, ПК. Зачем их печатать? — Бумагу займут и место! И я соглашаюсь, что всё это есть. Пока. Но кто его знает, когда их придет закат? Вживую надежней, чем в мейловских облаках: Откроешь альбом — и в памяти всё воскреснет...