Ира На следующее утро я просыпаюсь разбитая. Словно сама провела матч из пяти сетов, хотя такого у женщин не бывает. Голова трещит. Думать ни о чем неохота. Но мысли роем копошатся в голове. И все они нехорошие. Развод... Ну, значит развод. Да, похоже, таблоиды не врали. Когда трубили о разных пассиях Смольного. А я как влюбленная дура, ему верила. Но розовые очки разбиты. И теперь мне снова начинать жить сначала. Сижу на кровати и тру виски. Как же прийти в себя? Вселенная как будто слышит меня...