Тот, кто пишет эти строки, провел годы в попытках забыть августовскую ночь 1922 года. Я сменил страну, имя, профессию. Я женился, завел детей, научился улыбаться и даже смеяться по утрам, глядя, как солнце золотит верхушки сосен в канадском Квебеке. Мой психолог, доктор Морис Шевалье, убедил меня, что исповедь на бумаге — единственное лекарство от демонов, которые каждую ночь садятся на край моей кровати и тяжело дышат в темноте. Он ошибался. Демоны не уходят от исповеди. Они ждут, когда ты допишешь последнюю страницу, закроешь тетрадь и поверишь, что все кончено...