Моросил проклятый, мокрый, дождь словно оплакивая кого-то. Под шум его капель хотелось выть и драть на себе волосы, будто ты тоже что- то навечно потерял в этой жизни. Это не летний, или весенний дождик, от которого хочется сорваться, выпрыгнуть из себя, и бежать счастливым, подставляя лицо под веселые, солнечные капли.  Нет.  Это тянущая душу сырость, которая пронизывает насквозь твоё нутро, и ты стоишь будто холодная, разбитая остановка в час ночи. Такой же угрюмый и никому не нужный.... Так. И что дальше? Опять потянуло в уныние и мрак...