Торт я вынесла как раз тогда, когда Игорь договорил тост про самого себя. Сорок лет, все свои, шесть человек за раздвинутым столом, и его мать во главе, потому что так у нас всегда. — Игорёша, — сказала Тамара Петровна и постучала вилкой по краю тарелки, — а внуков мне когда? Сорок лет мужику. — А вы у меня не спрашивайте, — Игорь откинулся на стуле и посмотрел на меня через весь стол. — Вы вон у неё спросите. Восемь лет — и пусто. Бесплодная пустышка, а не жена. Я держала блюдо обеими руками. Крем на бортах уже поплыл, я его выравнивала ножом минут десять, пока они там смеялись...