Давайте немного пофантазируем. Февраль 1959 года. Северный Урал. Вам двадцать шесть лет, вы следователь прокуратуры, только что окончили институт и работаете меньше года. На стол кладут дело, которое нельзя раскрыть. Девять студентов-туристов ушли в горы по маршруту третьей категории сложности, высшей в стране, и не вернулись. Палатку нашли разрезанной изнутри. Снаружи остались следы девяти человек, уходящих вниз в мороз. Без вещей. Кто-то даже без обуви. На телах обнаружили странные травмы: переломы...

На следующий день не успела Даша войти в салон, как тут же за её спиной хлопнула входная дверь и колокольчик неистово затрезвонил. Гадалка обернулась. Это был Фролов. Он был не в форме, а в штатском — строгом черном пальто и идеально выглаженных брюках, но его выправка и тяжелый, сканирующий взгляд никуда не делись. В руках он держал тонкий кожаный портфель. — Дарья, — он кивнул вместо приветствия. Голос был таким же сухим и официальным, как и он сам. — У меня к тебе дело. Срочное. Фролов прошел внутрь, сел в кресло для посетителей и положил портфель на стол...