Валерия стояла у окна и смотрела на дождь, который размывал контуры вечернего города. Капли стекали по стеклу длинными дорожками, сливались в ручейки, разделялись снова, чертили причудливые узоры. За окном горели фонари, светились окна в соседних домах. Где-то там жили люди со своими жизнями, со своими проблемами и радостями. А здесь, в этой квартире на седьмом этаже, было тихо. Слишком тихо. Та особая тишина, когда в доме двое, но чувствуешь себя в абсолютном одиночестве. Она жила здесь уже четыре года — с того момента, как вышла замуж за Артёма и переехала к нему...