Теплое сентябрьское солнце заливало светом нашу новую гостиную. Я сидела на полу, разбирая коробки с книгами, а мой муж Максим с серьезным видом монтировал последнюю полку. Воздух был густой, сладковатый от запаха свежей краски и древесины. Это был наш запах. Запах нового начала. — Ну как, кривой? — я подняла голову и с улыбкой наблюдала, как он, сжав губы, прикладывает уровень к только что прикрученной доске. — Абсолютно идеально, — с деловым видом ответил он. — В нашем доме все должно быть на высшем уровне...

– Андрей, ты опять все под себя гребешь, – Дмитрий бросил на стол связку старых ключей и устало опустился на потертый диван. – Отдай хоть шкатулку. Помнишь, отец всегда в ней что-то хранил. – Я ничего не гребу, – устало ответил Андрей, не поднимая глаз от коробки с документами. – Просто раскладываю по порядку. Надо же разобраться с наследством и отношениями наконец. Прошла неделя после похорон Николая Ивановича. Старший дом на окраине города, где братья выросли, теперь казался пустым и чужим. Пахло нафталином, старыми книгами и чем-то неуловимо грустным...