Почтальонка протянула мне конверт, и я едва не выронила его из рук. Потому что на конверте, поверх свежих штемпелей, чужой молодой рукой было приписано: «Найдено в бумагах деда. Простите, что так поздно». А внутри, я это поняла сразу, ещё не вскрыв, лежало письмо, которого я ждала пятьдесят лет, сама того не зная. Я узнала почерк на самом письме, едва развернула. Его почерк. Андрея. Того, кого я схоронила в своём сердце полвека назад. И дата сверху: тысяча девятьсот восемьдесят седьмой год. Мне семьдесят пять...