Все началось с запаха кофе. Аромат горький, пьянящий, тот самый, что будил меня каждое утро вот уже семь лет. Я потянулась, задевая рукой теплую спину мужа. Марк повернулся, его глаза, цвета спелого каштана, улыбались даже раньше губ. «Спокойной ночи, красавица», — прохрипел он, целуя меня в макушку. Это было нашим старым ритуалом. Мы прощались ночью и здоровались утром, как будто каждые сутки — это маленькая жизнь. «Кофе готов», — ответила я, уткнувшись носом в его грудную клетку. В его запахе был дом...

Марина замерла перед большим зеркалом в прихожей, медленно поворачиваясь, чтобы оценить свой образ со всех сторон. Платье, которое она выбрала после долгих раздумий, мягко струилось по фигуре, переливаясь глубоким изумрудным оттенком. Прямо у горла сверкает скромное, но изящное колье — подарок от супруга на прошлую годовщину. Сорок лет. Целая жизнь, вместившая в себя столько событий, радостей и тревог. Эта дата казалась ей важным рубежом, неким подведением итогов. Игорь, её муж, настаивал на пышном...