Анна готовила ужин, когда муж Игорь вернулся с работы. Настроение у него было мрачное. — Что на ужин? — буркнул он, бросая ключи на стол. — Гречка с котлетами. — Опять гречка? Каждый день одно и то же! — Игорь, ты вчера сам просил гречку. — Не просил я ничего! — Просил. Говорил — надоели макароны. — Не помню такого. Анна промолчала. Игорь в последние месяцы стал очень придирчивым и забывчивым. — А где дочка? — спросил он. — У подруги. На дне рождения. — Когда заберёшь? — В девять. — Почему так поздно? — Так договорились с её мамой...

Я нашла документы в старой папке, которую свекровь прятала за книгами, и поняла — меня обманывали все эти годы. Руки дрожали, когда я перелистывала пожелтевшие страницы. Завещание бабушки Игоря, датированное тремя годами назад. Квартира на Тверской. Двухкомнатная, в сталинке, с высокими потолками. И завещана она была не Нине Петровне, моей свекрови, как та всем рассказывала. А Игорю. Моему мужу. Я присела на пол прямо там, в кабинете свекрови, куда забралась в поисках старых фотоальбомов для семейной презентации...