Тихий шелест бумаг был единственным звуком, нарушавшим вечернюю гармонию в квартире Анны. За окном сентябрьский вечер медленно опускался на город, зажигая первые фонари, а она, склонившись над кухонным столом, в очередной раз пыталась свести семейный бюджет. Цифры плясали перед уставшими глазами, складываясь в неутешительную картину. Снова минус, снова придется залезть в ту скромную заначку, которую она так упорно откладывала «на всякий случай». Этот случай, казалось, наступал с завидной регулярностью каждый месяц...

Вечером на кухне пахло печеными яблоками и мятным чаем. Бабушка сидела у окна, перебирая старые фотографии. Я придвинулась к ней поближе и положила ладонь поверх ее руки. – Бабуль, – сказала я тихо, – ты ведь всегда всех прощала. Я помню, как соседка на тебя кидалась словами, а ты молчала. Как папа огрызался, а ты терпела, и ни слова в ответ. Получается, что ты и никогда не злилась, да? Бабушка засмеялась мягко, покачивая головой. – Ты думаешь, я ангел, что ли? Ох, милая… Злилась я. И обижалась...