Две истории из жизни. Прожженные – это не значит какие-то там плохие люди. Это я про вещи. История первая. Пришла коллега на работу очень расстроенная. – Что с тобой? Случилось что-то? – спрашиваем ее. – А вот, посмотрите, полюбуйтесь! – отвечает она и показывает нам свой плащ. На плаще, чуть ниже воротника, виден след от искры. Рассказывает: – Прошел сейчас мимо меня мужчина с дымящейся сигаретой. Искра отлетела и прожгла мне плащ. Пока то да се, его уже и след простыл. Да и что бы он сделал в этом случае? А мне как теперь плащ носить? Дырку-то видно! Что тут скажешь? Заплату не поставишь ведь! Вторая история...

— Антон. Что это? Вопрос прозвучал тихо, почти безэмоционально, но в этой тишине было больше угрозы, чем в любом крике. Ксения стояла посреди гостиной, не снимая больничной куртки. Двенадцать часов на ногах, запах хлорки, въевшийся в кожу, и гул в голове от недосыпа — всё это отошло на второй план в тот момент, когда её взгляд зацепился за это. За маленькую, но уродливую чёрную кляксу на почти девственной серой обивке. Новый диван, цвета мокрого асфальта, на который она откладывала деньги шесть месяцев, теперь был отмечен клеймом...