Две истории из жизни. Прожженные – это не значит какие-то там плохие люди. Это я про вещи. История первая. Пришла коллега на работу очень расстроенная. – Что с тобой? Случилось что-то? – спрашиваем ее. – А вот, посмотрите, полюбуйтесь! – отвечает она и показывает нам свой плащ. На плаще, чуть ниже воротника, виден след от искры. Рассказывает: – Прошел сейчас мимо меня мужчина с дымящейся сигаретой. Искра отлетела и прожгла мне плащ. Пока то да се, его уже и след простыл. Да и что бы он сделал в этом случае? А мне как теперь плащ носить? Дырку-то видно! Что тут скажешь? Заплату не поставишь ведь! Вторая история...

Вера вернулась от матери на три дня раньше. В её прихожей стояли чужие кроссовки, а на кухне пила чай незнакомка в её синем халате с прожжённой манжетой. Вера не стала кричать. Она решила объяснить всё подробно. Ключ повернулся с первого раза, и это меня насторожило. Замок в нашей двери всегда заедал, его надо было тянуть на себя и чуть приподнимать, а тут он щёлкнул легко, будто его кто-то недавно смазал. В прихожей пахло не нами. Не Глебовым одеколоном, не Сониными сладкими духами с ванилью, не моим кофе...