Светлана сидела на кухне. Кружка остыла. Окно, обычное окно, казалось теперь врагом. За ним мир крутился без нее, а она здесь, одна. Развод. Год прошел. Игорь, бывший. Его слова звенели в ушах. — Ты без меня пропадешь. Сама? Да что ты сделаешь? Счета оплатить? Забудешь. Проводку починить? Искать мастера? Ха-ха. Пропадешь, Света. Пропадешь. Он звонил. Постоянно. И каждый раз одно и то же. Света ощущала, как внутри все сжимается. Ей было пятьдесят шесть. Вся жизнь — для семьи. Бухгалтер, цифры...

— Доктор, я понимаю, мама пожилая, сердце не то... Может, сразу оформим все документы как надо? — Инна наклонилась вперед, деловито постучала ногтем по столу. — Чтобы потом не было проблем с наследством. Кардиолог поднял брови. Отложил ручку, откинулся в кресле: — Простите, но при чем тут наследство? Ваша мама пришла на плановый осмотр. Анна Васильевна сжала сумочку на коленях. Семьдесят четыре года, вдова, трехкомнатная квартира в хорошем районе. И дочь — успешный бухгалтер, которая вот так запросто обсуждает ее смерть с чужим человеком...