Маргарита Михайловна была не просто свекровью. Она была... активным наблюдателем. Каждое утро, ровно в восемь, как по расписанию, она заходила на страницу невестки в соцсети и изучала все: новые фото, обновления статусов, комментарии друзей, даже лайки. При этом сама она почти ничего не публиковала — только читала, а потом звонила. — Аня, — начинала она голосом, полным материнской заботы.— я видела, ты вчера была в кафе. Суши, да? Острые роллы? Ты же знаешь, что у Славы гастрит. Если он будет есть острое, к ночи будет мучиться...

Только я решила, что жизнь с чистого листа пахнет лавандовым рафом и свободой, как в дверь позвонил курьер с коробкой, которая предназначалась не мне. Оказалось, вместе с квадратными метрами в престижном доме я приобрела чужую драму, нервный тик и посылку, которую лучше было утопить в Чёрном море, а не распаковывать на собственной кухне. — Вы или расписываетесь, или я ухожу в депрессию, — заявил курьер, балансируя на пороге с коробкой, размером с мою нереализованную амбицию стать балериной. Я смотрела на него, потом на коробку, потом снова на него...