Рывок был такой силы, что Артём едва не выронил телефон. Тонкая смуглая ручонка вцепилась в рукав его пальто — тёмно-серого, кашемирового, стоившего как месячная зарплата хорошего прораба — и не отпускала. Он посмотрел вниз. Девочка. Лет 9, не больше. Чёрные спутанные волосы, длинная пёстрая юбка до земли, серьги-кольца не по возрасту. Цыганка. Глаза огромные, и в них не было ни попрошайничества, ни хитрости, к которой он привык на вокзалах. В них было что-то другое. Что-то, от чего он на секунду замер...