— Отдай телефон, — прорычал он. — Что? — Я сказал, дай телефон! Хочу посмотреть, не пишешь ли ты сейчас своему “другу”, чтобы пожаловаться на ненормального мужа! — Ты с ума сошёл?! Это мой личный телефон! — В нашей семье нет ничего личного! Особенно после этого! — он сделал шаг вперёд и схватил её за руку. Ольга попыталась вырваться. Началась борьба. Он тянул её к себе, пытаясь выхватить телефон из кармана её кардигана, она упиралась, царапая ему руки. Они молча, с тяжёлым дыханием, метались по комнате, сшибая со тумбочки лампу...

— У твоей матери есть своя квартира, вот пусть там и живёт! А у нас ей делать нечего! Хватит ей постоянно ночевать у нас, пусть живёт своей жизнью! — кричала Ольга на мужа, стоя посреди их новой, ещё пахнущей краской и мебелью, кухни. Субботнее утро, единственное за всю неделю, когда можно было выспаться и принадлежать только себе, было безвозвратно испорчено. Её разбудил не ласковый луч солнца и не аромат кофе, а резкий металлический скрежет ножа по разделочной доске, доносившийся с первого этажа их двухуровневой квартиры...