Последняя футболка легла в чемодан с тихим, безрадостным шуршанием. Я захлопнула крышку, и этот звук прозвучал как точка в очередной главе моей жизни, где главным антигероем была не я сама, а моя свекровь, Маргарита Петровна. Не просто свекровь — природная сила, ураган в человеческом обличье, сметающий все на своем пути. А я была всего лишь травинкой, пытавшейся выпрямиться после ее очередного визита. Взгляд упал на спящую в переноске дочку. Машенька, моя крошка, щеки розовые, ресницы трепетали во сне...

Ключ с трудом повернулся в замке, будто и он разделял мою ежедневную усталость. Дверь со скрипом открылась, впуская в прихожую знакомый запах дома — смесь воска для паркета, вчерашней лазаньи и яблочного пирога, который я пекла утром, торопясь, чтобы все успеть. За спиной у меня кряхтела и цеплялась за полукуртку четырехлетняя Машенька, уставшая после садика и капризная. — Мамочка, неси меня, — хныкала она, обвивая мои ноги. — Сейчас, зайка, сейчас разденемся… Я не успела договорить. Подняв голову, я замерла на пороге...