Рука Вики замерла на дверной щеколде. В ушах гулко билась кровь, заглушая стук в дверь и слова гостя. «Он не тот, за кого себя выдает… Дело в том, что в том бою…» — недописанная строчка из дневника Игоря горела в ее сознании, как клеймо. А за дверью стоял он. Митя. Дмитрий. Спаситель и брат, или волк в овечьей шкуре? 1 часть рассказа здесь >>> Страх был холодным, липким. Хотелось забиться в самый дальний угол, запереться, не отвечать. Но она была не одна. Под сердцем билась новая жизнь, последнее, что оставил ей Игорь...

Когда нам что-то в себе не нравится (а мы, женщины, те прекрасные существа, которые способны не замечать длинных стройных ног, но упорно цепляться к шее или рукам или ещё чему-нибудь не идеальному, но вполне годному, как к огромному недостатку), мы это что? Правильно! Мы это прячем. Причем прячем иногда бездарно, ухудшая ситуацию с геометрией фигуры в целом в этом упорном стремлении «скрыть». Меж тем, с помощью нехитрых правил оптической коррекции фигуры можно добиться очень значимых результатов с помощью одежды...