Последний луч заходящего солнца упирался в гранёный край хрустального бокала, разбрасывая по белой скатерти сонных зайчиков. В воздухе витал томный аромат запечённого базилика и дорогого соуса для пасты — всё было как всегда, выверено до миллиметра, идеально, как в журнале. Максим отпил немного «Мерло», с удовлетворением окинув взглядом свою столовую, свою крепость, выстроенную двадцать лет каторжного труда. Высокие потолки, дорогая мебель, правильное, статусное молчание бытовой техники. Тишину нарушал лишь стук вилки о тарелку Кирилла...

Представьте утро. Первый глоток кофе, обжигающий губы. Первая затяжка. Знакомое жжение в горле, волна тепла, растекающаяся по жилам, ясность, ударяющая в голову, как удар хлыста. Мир на мгновение встает на свои места – четкий, управляемый, ваш. Вы чувствуете себя хозяином положения, повелителем собственных нервов, укротителем хаоса. Но что, если эта самая затяжка – не ключ от двери, а первый тонкий хруст льда под вашим весом? Что, если "контроль" – лишь иллюзия, тщательно поддерживаемая дымовой...