— Андрюха, ну ты просто генератор хорошего настроения! Без тебя бы тут все скисли! — Виталик, именинник, по-дружески хлопнул Андрея по плечу, едва не расплескав вино из своего бокала. Ирина сидела за столом чуть поодаль, в эпицентре этого шумного, весёлого урагана, но при этом ощущая себя бесконечно далеко. Она наблюдала за мужем со стороны, как за актёром на хорошо знакомой сцене. Вот он, её Андрей, раскрасневшийся от выпитого и собственного великолепия, снова купается в обожании. Каждый стол — его личный зрительный зал, каждая пара ушей — благодарный слушатель...

— Соли многовато. Зина всегда пробовала три раза, прежде чем солить. Анатолий Фёдорович произнёс это, не отрывая взгляда от тарелки с обычным картофельным пюре. Он не повышал голоса, не смотрел на Дашу. Он просто констатировал факт, будто комментировал прогноз погоды. Но для Даши эти слова были хуже пощёчины. Они упали в тишину кухни, как ядовитые капли, и она почувствовала, как внутри всё сжалось в тугой, холодный узел. Она молча кивнула и продолжила мыть посуду, ощущая на своей спине его тяжёлый, осуждающий взгляд...