Я стояла посреди пустой бабушкиной квартиры, вдыхая запах старой пыли и воспоминаний. Мне двадцать восемь, и эта квартира, которую я унаследовала после смерти бабушки Лиды полгода назад, была моим единственным домом. Ну, в перспективе. Пока она больше походила на декорации к фильму ужасов, чем на уютное гнездышко. — И зачем тебе это всё, Настя? — ворчала моя мама по телефону пару дней назад. — Продала бы и не мучилась. Там же чердак, как он есть, не разобранный еще с тридцатых годов. Столько мороки...