- Оливье у тебя какой-то... необычный в этом году, - свекровь Нина Петровна подцепила кусочек колбасы и поднесла к глазам, будто изучая редкий музейный экспонат. - Это что же за колбаса такая? Не докторская вроде... И огурчики какие-то... хрустящие слишком. У нас в семье всегда мягкие клали, из банки. - Это новый рецепт, Нина Петровна, - отозвалась я, - решила вот поэкспериментировать. Колбаса итальянская. «Мортаделла» называется, а огурчики - корнишоны. - Поэкспе-ри-мен-ти-ро-вать, - свекровь растянула слово, будто пробуя его на вкус, и оно ей явно не понравилось...

– Серьёзно, Ира? – Олег замер в дверях, сжимая телефон, по которому только что разговаривал со своей сестрой. Его голос дрожал от раздражения. – Они едут к нам в гости, а ты начинаешь ссору из-за какой-то еды? – Из-за еды? – Ирина уперла руки в бока, чувствуя, как внутри закипает обида. – Это не просто еда, Олег! Это мои деньги, мои силы, мои нервы! Каждый раз, как твои родственники заявляются, я должна устраивать пир горой, будто я шеф-повар из ресторана! Олег покачал головой, словно пытался стряхнуть её слова...