Когда отцу исполнилось пятьдесят пять лет, мы с младшей сестрой Надеждой готовились к этой дате целый месяц. Я, Максим, выбрал в подарок дорогой спиннинг японской фирмы — такой, о котором папа мечтал вслух всё прошлое лето, листая рыбацкие каталоги. Надя заказала торт в форме речного карася — папа всегда шутил, что его главная жизненная страсть после семьи — это рыбалка на нашем озере. Мы зарезервировали столик в ресторане «Старый причал» на берегу Волги — любимом месте отца, где он когда-то сделал предложение маме, где праздновали все наши дни рождения...

Дом Сергея Петровича стоял на окраине города — старый, но крепкий, пахнущий яблоками, сухими досками и тишиной. В нём было всё, что он строил своими руками за сорок лет: мастерская, огромный дубовый стол, старое радио, которое хрипело только на любимой волне. И самое главное — покой. Покой, который исчез в один августовский вечер. Сначала приехала Лера — старшая дочь. На такси. С дорогой сумкой, в огромных солнцезащитных очках, будто скрывающих не глаза, а уставшее от чужих кредитов лицо. Она не предупредила...