«Найди меня. Я знаю, ты можешь. Пожалуйста, не останавливайся. Не прекращай поиски. Потому что без тебя я умру. Сегодня. Сейчас. Завтра? А может быть… Может быть я продержусь немного дольше. Потому что верю. Я все еще в тебя верю…» Снег в конце ноября. Первый. Легкий, пушистый, непослушный. Кружится, как тычинки от потревоженного ветром летнего одуванчика. Мечется. Заворачивается в маленькие вихри и из последних сил, сопротивляясь, падает на землю. Вот только укрыть ее не успевает. Тают ломкие снежинки, превращаются в грязные капли и теряются в серости скучных осенних луж...