Холодный октябрьский вечер застал меня на кухне за привычным делом — готовлю ужин для Виктора. Картошка шипит на сковороде, мясо томится в духовке, а я машинально режу салат, думая о том, что завтра снова понедельник. Снова офис, снова отчёты, снова бесконечные совещания с начальством, которое требует невозможного в нереальные сроки. Мне сорок два. Достаточно, чтобы понимать: жизнь не сказка, а достаточно мало, чтобы ещё надеяться на перемены. Восемь лет назад, когда я встретила Виктора, мне казалось, что наконец-то найду покой...

Лида стояла у плиты и мешала борщ деревянной ложкой так яростно, будто собиралась проткнуть дно кастрюли насквозь. За спиной звучал знакомый голос Галины Петровны — свекрови, которая в очередной раз объясняла, как правильно нарезать лук для зажарки. — Ты совсем неправильно режешь, Лида. Мой Коля привык к другому. У него желудок нежный, а ты куски какие-то делаешь, — гундосила женщина, сидя за столом с чашкой чая. — И вообще, в мое время жены умели готовить. А сейчас что — полуфабрикаты да макароны...