Ира ждала комплимента двенадцать лет. Не открыто — тихо, как ждут дождя в засуху. Не требуя, не прося, не напоминая — просто ожидая, что однажды муж посмотрит и скажет. Скажет что-нибудь. Хоть что-нибудь. Ты красивая. Ты умная. Ты молодец. Ты хорошо готовишь. Ты хорошая мать. Ты справляешься. Что-нибудь. Одно слово. Один взгляд. Одно подтверждение, что он видит. Что она — не невидимка. Что она — есть. Двенадцать лет. И ни одного комплимента. Не потому что Олег был грубым или равнодушным — потому что он был молчалив...