Картон, на котором я спала, давно превратился в серую, бесформенную тряпку. Сначала он ещё хоть как-то держал форму, создавая иллюзию мягкости между моим бедром и холодным задним сиденьем, но теперь он был промят, сырой и покрыт разводами от конденсата. Люк на крыше моей старенькой машины немного подтекает, особенно когда на улице моросит затяжной, мелкий дождь. Капля за каплей, монотонно, прямо на обивку. Но я уже привыкла. Да и выбора у меня, по сути, не было. Я проснулась, как обычно, ни свет ни заря — тело затекло так, что каждое движение отзывалось тупой болью в пояснице...